Свобода

Это любовь , хотя ее проповедника давно уже нет в живых 
Он умер и его смогли найти только через пару лет 
И кто-то успел съездить в Непал и улыбнуться. 

Свобода - это когда 
грызешь веревку зубами. 
Свобода - соль простыней, 
обмотанных вокруг тела новой победы, 
измученной кашей признаний. 
Свобода - шум лифта ночью 
на кухне - свет, не от свечи, зачем? - 
просто для чтения книг. 
Свобода - это когда ты ничей 
ни в чем, нигде, ни зачем, никуда, 
ни во что, никогда. 
Свобода - это деревянный шест, 
ломающийся в руках на высоте 
семь метров и еще чуть-чуть, 
это пот на лбу, на висках, 
это забытое слово "забудь", 
это улыбка "да", 
это изумрудная чистота 
и вопрос: - Почему буквы вдоль 
белого листа черны? 
И какое кому дело, что ты, 
побывав в руках моих, 
заставила захотеть забыть? 
Я схожу с ума. Из какого ты 
теста, Свобода? 
Я короную тебя, Любимая! 

-Свобода, спасибо тебе, родная! 
Ты колешь мне пальцы, избалованное дитя: 
ты жалишь изгиб плеча, и 
не шутя ты шепчешь слова, 
звенящие в воздухе будней, 
ставших вечным week-end ом 
между тобой и мной.