Ils

Ils ont le même aspect que nous

Quand nous sommes

A genoux.



Droits comme le temple d'Angkor,

Leur tête

Sur leur corps.



On ne nous aimera jamais

Et si la pluie coule désormais

De nos visages,

Pareil au fond d'un marécage,

Nos idées se libèrent

Et il nous faut tourner la page,

Et il nous faut tourner la page.



Il en est qui viennent au monde

En riant.

Leur dents tombent.



On leur donne la religion

Qui passe

Dans la région.



Si notre ciel est toujours gris

Et si notre ventre est rempli

De pourriture,

Ce n'est pas tant la nourriture

Mais plutôt

L'exemple

De tous les dieux de nos temples,

De tous les dieux de nos temples.



Il en exite deux par an

Qui cherchent

Leurs parents.



On ne nous aimera jamais

Et si la pluie coule désormais

De nos visages...



Si notre ciel est toujours gris

Et si notre ventre est rempli

De pourriture...



On ne nous aimera jamais...

On ne nous aimera jamais...