Chleba

На землю третий день течет вода с неба, 
  Проливным дождем течет вода. 
  В небе невидим мы солнца.  Не видим его. 
  Вновь по земле идем мы мокрыми ногами, 
  Сквозь потоки небесной воды мы что-то ищем глазами. 
  Вдруг один из нас увидел старый дом, 
  Довольно неплохой подвал, остался в нем. 
  И может быть подвал для нас и станет любимым местом, 
  Где можно просто посидеть всем вместе. 
  Сильный восторг был на каждом нашем лице, 
  Потому, что мы теперь могли побыть в тепле, 
  И мы могли бы здесь остаться навсегда: 
  Лишь бы не видеть наркоманку-мать и пьяного отца. 
  Но в этот раз никто не думал ни о чем. 
  Мы наслаждались разведенным только что 
  Нашим большим костром. 
  И наши мысли были около него, 
  Мы грели руки, сушили наше мокрое тряпье. 

  Мы - дети улиц, мы - дети дождя. 
  Мы - дети улиц.  Вот наша судьба. 

  Мы - дети улиц, мы - дети дождя. 
  Нам стало холодно в подвале, нам опять нужна еда. 
  Выходим для того мы, чтобы найти себе еды, 
  И мы выходим опять под потоки небесной воды. 
  И чья-то неведомая сила нас влечет на преступление, 
  Мы попали в безысходность, мы бросаем прочь сомнения, 
  Мы идем забыв о том, 
  Что души наши будут заполнены грехом. 
  Кто-то из людей, идущих поздно вечером домой, 
  Упал теперь в траву с пробитой головой. 
  На нем остались из одежды только майка и штаны, 
  Потому, что все себе забрали мы, 
  Два батона хлеба, три бутылки вина 
  Согревают нас после сильного дождя. 
  И нам приятно думать о том, что мы пока живем. 
  И нам приятно думать о том, что мы не умрем. 
  Но нам так больно жить 
  В этой жестокой, дьявольской борьбе. 
  Эта борьба нам оставляет пятна крови в душе. 
  Но мы никому не нужны, некуда больше нам пойти, 
  Вот они - наши прожитые дни. 

  Мы - дети-обованцы, дети улиц и дождя. 
  Мы от прошлого бежим, но в будущем дыра. 
  В будущем дыра, за спиной темнота. 
  Некому больше нам помочь, кроме Бога. 
  А сколько ведь еще таких как мы, 
  У которых исковеркана, сломана судьба. 
  Мы - дети улиц и дождя.